Ormai i giorni si susseguono senza senso, l'eco ripetitivo e tagliente delle ore che lente sgocciolano dalla Fonte dell'Eternità scandisce la mia esistenza che da troppo ormai si trascina per inerzia, per abitudine, perchè è normale che ogni mattina i miei occhi cerchiati e spenti si riaprano di fronte allo stesso dolore di sempre; come la lenta ed incessante risacca giorno dopo giorno erode la piertra che nulla può al cospetto di quella forza, così la mia anima, la mia mente ed ora anche il mio corpo sono preda della passione distruttiva. Mi accorgo di essere in suo potere, alla sua mercè, ho perso la mia personalità, la mia consistenza: basta sognare la sua presenza per piangere lacrime di gioia, basta accorgermi della sua inesorabile mancanza per andare oltre le semplici lacrime, per provare, me lassa, l'inesprimibile. Ed il dissidio si propaga in ogni ambito: mi distoglie dallo studio diligente che tante soddisfazioni mi aveva sempre dato, mi rende invisa ai pochi preziosi amici che con fatica avevo conquistato, mi allontana dalla famiglia della quale ora non sento più di far parte. Sono eternamente stanca ed eternamente mesta, il viso giovanile è una maschera di cera resa irriconoscibile dalla smorfia di tristezza che vi è dipinta e la continua ed utopica ricerca della perfezione corporale mi consuma, perchè quando lo rivedrò non dovrò deluderlo, perchè non voglio deluderlo. In ogni donna risiede una dea ma il mio corpo non è nè la casa di Atena dagli occhi azzurri nè di Era dalle bianche braccia; in questi frangenti le mie membra sono il tempio buio di Proserpina l'infelice, regina degli inferi alla quale lo sposo terribile permise di uscire dal Tartato tenebroso solo sei mesi l'anno; e quando la dea tornava dalla madre Cerere, con lei si risvegliava e rifioriva la Terra intera. Parimenti sto scontando la mia pena anelando alla ricompensa, ma la ripartizione non è ugualmente eguilibrata: 11 mesi, 334 giorni di morte per un solo mese, per solo 31 giorni di puro Paradiso.
Saturnia
